Uma página de diário manchada, escrita em letra cursiva.
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Cinco de nós fomos arrastados para a costa, e o sexto, por sorte, era nosso navegador. Ele chegou separado de seu corpo, suspenso na lateral de uma rocha marinha coberta de cracas, emaranhado nas cordas salgadas do estai como se exposto em alguma estranha loja de curiosidades, pendente num saco amarrado. Levou a maior parte do dia para chegarmos aos restos mortais do Mestre de Navegação John, libertá-lo e dar-lhe um enterro adequado, mas apesar da nossa condição de exaustão e, na verdade, por causa dela, considerei uma tarefa necessária e uma oportunidade de reforçar a disciplina para o pouco que restou da nossa tripulação. Eu estava errado nos dois casos.
Enquanto eu trabalhava ao lado dos homens nesta tarefa árdua e perturbadora, observado por soquetes bicados por pássaros que lançavam um julgamento supervisório sobre nosso trabalho, o Marinheiro Marten e o Atirador Satyre olhavam frequentemente para Edward. Ele estava doente demais para ajudar, e sentou-se longe do alcance cego do mar, segurando os joelhos com força para esconder o tremor que sabia que me decepcionaria. Talbot estava deitado aos seus pés em guarda cansada, exausto demais para se livrar do sal que incrustava seus pelos.
Aconteceu que, assim que cortamos a cabeça, ela caiu em meus braços. Eu vi, ou melhor, senti algo me observando.

